?

Log in

 

Жизнь вместо жизни

About Свежие записи

*** 6 апр, 2016 @ 12:54
Ходит старый полковник, он бывший, да вышедший весь
Деревянной ногой босиком по нелетному полю,
И никак не понять не служившим в рядах ВВС,
Как он мог предпочесть чистый спирт травоядному пойлу.


И не пишет никто сорок лет никакого рожна,
Потому что письмо – это слово пустое на ветер.
А полковнику старому служба простая нужна,
Не за страх, а за совесть, и не за медали, поверьте.

Но страна приготовила поля кусочек ему,
Небольшой, но уютный – под старой сосной за пригорком.
Золотые погоны ни сердцу уже, ни уму,
И купается поле в закате малиново-горьком.

Улыбается в руку смущенная Родина-мать,
Та, что лучших сынов как траву на поляне косила,
И приходится к сердцу вплотную теперь принимать,
Как уходит на небо военно-воздушная сила,

Словно редкая стая летящих на юг журавлей
Промелькнет и исчезнет на фоне оранжево-медном.
Не кручинься, полковник, нашивок своих не жалей,
Потихоньку от всех я тебе напишу непременно.

Старое радио 4 апр, 2016 @ 11:12
След от радиоточки чуть виден под старой побелкой,
Но отчетливо слышу давно переписанный гимн.
Груда прожитых лет в перспективе мне кажется мелкой,
И как будто не мной пережитых, а кем-то другим.

А знакомый мотив отдается в висках, хоть ты тресни,
Я, наверно, уже не сумею на новый мотив,
Потому что привычка выкидывать слово из песни -
Это словно такси отпускать, так и не заплатив.

Да, мы тоже, бывало, неправильно пели когда-то,
Неумелые пальцы ловили фальшивый аккорд,
Перемешаны в памяти место, и время, и дата,
И слова, за которые я не особенно горд.

Где минуты тянулись, там годы ракетами мчатся,
Не жалею о том, что прошло, не оставив следа,
И в места, куда нам уже впредь не дано возвращаться,
Я и в мыслях давно не мечтаю попасть никогда.

Тополя развернут по традиции клейкие почки,
Птичий хор наберёт как обычно апрельскую мощь,
А я глажу рукой шрам от выдранной радиоточки
На кухонной стене. И никто мне не может помочь.

*** 30 сент, 2015 @ 22:49
Я видел вспухший труп врага,
Плывущий по реке,
Была тверда моя рука
И меч остер в руке.

Но те, кто к нам пришел с баблом
И с золотым тельцом,
Мне плохо сделали с лицом
И сдали меч на слом.

Пришли иные времена –
Я зарядил обрез,
И труп плохого пацана
Согнулся и облез.

Не приходите к нам с добром,
В заснеженный Вьетнам,
Я заклинаю вас добром –
Не приходите к нам.

*** 30 сент, 2015 @ 22:48
осенью довольствуешься малым,
над полями стелется парок,
маскирует белым покрывалом
траченные скатерти дорог.

замерли часы, а время - длится,
затопило двор и кабинет,
облака как сумрачные лица,
чьих имён давно в помине нет.

сердце то прихватит, то отпустит
молодость, которой не предам,
и течёт зарядом тихой грусти
ночь по телеграфным проводам.

флеш отдельно, моб - отдельно 22 сент, 2015 @ 16:49
Я руки мыл и рукописи жег,
И хлопали закрылки за плечами,
А за окном коричневый снежок
За доменными вырастал печами

О чем едва могли сообразить
Еще в младых телах из девяностых,
Теперь молчит, глотая сукразит,
Неумолимый внутренний агностик.

Он нам слегка пилюлю подсластил,
Но не воротишь вырванного с корнем,
Зато остался новый русский стиль,
А остальное мы едва ли вспомним.

Надежда есть, но веры больше нет
В передовые строчки из газеты,
И на хвосте приносит интернет
«Кино» и немцев, скрученных в кассеты…

Мы наблюдали, как идет вандал
В цепях по неопознанным могилам,
И кто на пару с нами голодал,
Не назовет свершившееся милым.

По всем долгам с избытком заплатив,
Мы научились без ушибов падать,
Я вытру пот и запишу в актив
Очко за историческую память.

Не ностальгия вовсе, а скорей
Помойный ветер, вынесший из мрака
На улицы разбитых фонарей
Хрустящие обертки доширака.
Other entries
» от пыльных задворок...
от пыльных задворок, где я рос,
беспечен и девственно глуп,
от споров о вкусах, где ярость
кипит и срывается с губ,

от пошлости этого мира,
чей пафос в мышиной возне,
от дырок бесплатного сыра,
от снов наяву и во сне,

от ржавых как рельсы Турксиба
условностей сытых мещан,
от ваших дежурных "спасибо",
привычки к дешевым вещам,

от модных словечек, которых
чурается русская речь,
от мыслей горючих как порох,
да некому спичку зажечь,

от сонных охранников в будке,
глядящих на ксиву с ленцой,
от сотен френдов в фейсбуке,
которых не знаю в лицо,

от кадров немецкого порно,
от стонов и криков "du bist",
стыда за участие в сборной
профессиональных тупиц,

от кнопок, которые надо
с 8 до 17 жать,
от пачки повесток из ада
бегу. не могу убежать.
» Алгеброй гармонь?
С начала даже не перестройки, а хрущёвской оттепели еще слишком много маслоруких инженеров и прочих "приземленных" естественнонаучников радостно ушли в "гуманитарии". Химики снимали кино, биофизики писали песни. Про геологов я вообще молчу. И вот настал момент, когда гуманитариям стало просто нечего есть - ведь кто-то же должен и трусы ребятам шить? Конечно, конечно, не пилот. Ничего, система с отрицательной обратной связью, слава богу, сама себя отрегулирует.
» ###
лимитчицы-зимы сухое молоко
припорошило пыль, впиталось и намокло,
печаль моя светла, мне грустно и легко
сквозь грязные глядеть безжалостные стёкла,

как остывает день и посреди двора
водитель-азиат газели смотрит в зубы,
потеряна искра и, стало быть, пора
на свалку отвезти просроченные судьбы,

твою, или мою - успеть бы до тепла,
чтоб тленья аромат не мучил, не тревожил,
чтоб шаркали года как старая метла,
и чтоб надежды свет случайно в них не ожил.
» ###
запишу пару строк для потомков, когда
из набрякших небес выпадает вода,
и скребется зелёной тоски паразит
под рубахой, а дождь моросит, моросит.


неизменным оставлю я мир за собой,
дунет ангел дежурный в дырявый гобой,
душу с телом пришедший укладывать врозь,
не жалея, что многое не удалось

с голубыми глазенками мне - малышу,
и не жаль ничего, ни о чем не прошу,
просто кверху лицом, просто руки по швам,
извините, что не был я ровнею вам,

за мой кукиш в кармане, за медный алтын
равнодушия к вашим желаньям простым,
неумение быть как стакан - под рукой,
нежелание всем отвечать, кто такой,

за ошибки при выборе жен и друзей,
за убогость моей зоологии всей,
я вам тоже не стану за правду пенять,
нам друг друга уже не понять, не понять.
» ###
игра не стоит свеч, свершения - утрат,
а парусину штор норд-ост едва колышет,
за ней квадрат окна возводит мир в квадрат,
и ярко-жёлтый круг на синем фоне вышит.

он неуместен тут как аргентинский флаг
на широте болот и комариных полчищ,
ни славы не ищи, ни материальных благ,
тогда и горевать под старость не захочешь.

недостижимый рай, разбившийся о быт,
как о скалу фрегат. достичь его стараясь,
ты сделался рогат и всеми позабыт,
и на родной колхоз похож Буэнос-Айрес.
Top of Page Разработано LiveJournal.com